Abhängige im Abseits: Wie sich die Detmolder Drogenszene im „Gorki-Park“ verändert hat

Detmold. Sel bst das Grün des Rasens wirkt an einigen Stellen grau und fahl. Als hätte es sich an die Menschen angepasst, die hier täglich sitzen, Heroin spritzen oder Crack-Pfeifen herumgehen lassen. Der &bdquo;Gorki-Park“ am Parkhaus Lustgarten gilt seit Jahren als zentraler Treffpunkt der lippischen Drogenszene. Den Abhängigen dort scheint der Platz etwas zu geben, was Außenstehende beim Vorbeigehen kaum nachvollziehen können. Ein Stück Beständigkeit – trotz allem, was hier an Dreck herumliegt. Der Gedanke daran macht einen Besuch noch düsterer.

Kaum ein in Detmold lebender Mensch kann sich wohl freisprechen davon, nicht selbst schon mal mit skeptischem Blick oder einem komischen Gefühl am Gorki-Park vorbeigelaufen zu sein, während sich Konsumenten dort im Kreis versammeln. Der Park wirkt dann so, als spiele sich hier eine Parallelwelt ab – und die scheint so gar nicht ins restliche Bild der beschaulichen Stadt zu passen.

Es geht nicht um den Ausstieg, sondern ums Überleben

An diesem Mittwochnachmittag steht daher wieder die Drogenberatung Lippe am Rand der Grünfläche. Zweimal die Woche kommen die Streetworker mit ihrem Bulli her, um den Kontakt zu den abhängigen Klienten nicht zu verlieren. Es gibt Kaffee, Süßes, einmal im Monat schmieren vier freiwillige Frauen Brötchen, regelmäßig spendet der Verein &bdquo;Lipper für Lipper“ ein warmes Mittagessen. Natürlich verteilen die Diplom-Sozialpädagogen Ian Modest und Silvia Bossemeyer an solchen Tagen auch saubere Spritzen. Schon lange drehe sich die Arbeit nicht mehr darum, den Abhängigen einen Weg aus der Sucht aufzuzeigen. &bdquo;Wir machen Überlebenshilfe“, sagt Modest.

Direkt neben dem blauen Bulli sitzen zwei ältere Damen auf den aufgestellten Campingstühlen. Sie haben selbst wenig Geld und kommen teils mittwochs von 14 bis 16 Uhr her, um die Einsamkeit zu überbrücken. Die Frauen gehören nicht zur eigentlichen Zielgruppe, sagt Bossemeyer. &bdquo;Das kann auch mal anstrengend werden. Heute geht die Stimmung aber.“

Die eigentlichen Klienten sitzen ein paar Meter weiter unter dem Holzunterstand, der bei Regen nur dürftigen Schutz bietet. Heute sind etwa 15 Konsumenten gekommen. Oft hängen im &bdquo;Gorki-Park“ aber auch Gruppen von bis zu 30 Menschen ab, schätzt Ian Modest. Es variiere zwischendurch sehr.

In diesem Moment ist die kleine Menschentraube auffallend still. Es wird konsumiert. Nicht immer geht das gut. Das liege auch an der Qualität der Drogen. Die Szene habe sich in den vergangenen zwei Jahren stark verändert, meinen die Streetworker. Gerade das Crack auf dem Markt, das inzwischen viel geraucht wird, mache etwas mit den Menschen. &bdquo;Das verändert die Leute einfach“, sagt Modest. Beide Sozialarbeiter nehmen daher immer mehr Konsumenten wahr, die teils schwere Psychosen entwickeln. Manchmal gibt es im &bdquo;Gorki-Park“ Stress, weil die konsumierenden Menschen gar nicht mehr Herr ihrer Sinne sind.

Im Schritttempo fährt wenige Minuten später ein Polizeibulli vorbei. Den Konsum an sich bekommen die Beamten gar nicht mehr mit. &bdquo;Eigentlich gibt es die Absprache, dass sich die Polizei zurückhält, wenn wir hier sind“, sagt Bossemeyer. Wenn die Abhängigen Angst haben müssen, kontrolliert zu werden, während die Streetworker da sind, könne das dem Vertrauen in die Hilfsangebote schaden.

Polizei hat den Gorki-Park täglich im Blick

Die Kreispolizeibehörde Lippe beschäftigt die Drogenszene dort nahezu täglich, heißt es von der Polizei. Genaue Zahlen gibt es nicht, die Arten der Einsätze variieren. Oft gehe es um illegalen Handel, Besitz und andere Straftaten nach dem Betäubungsmittelgesetz, teilt die Pressestelle mit. Aber auch Körperverletzungsdelikte, Verstöße gegen das Waffengesetz und Streitigkeiten sind immer mal wieder Thema. In diesem Jahr hat die Polizei bisher einen mutmaßlichen Drogentoten im &bdquo;Gorki-Park“ registriert, das ist die offizielle Zahl, die Drogenberatung selbst spricht allein für 2024 von vier Toten aus der Szene in Detmold unter 24 Jahren. Das bestätigt auch ein Konsument. &bdquo;In diesem Jahr waren es viele“, sagt er und blickt fast beschämt zur Seite. Er möchte nicht, dass seine Tochter ihn hier sieht.

Um Überdosen und damit Sterbefälle zu verhindern, wäre aus Sicht der Streetworker ein offizieller Drogenkonsumraum nötig. &bdquo;Der rettet Leben“, meint Ian Modest. Die Stadt sperrt sich aber dagegen – und sieht den Kreis in der Pflicht.

Inoffiziell nutzen die Konsumenten aus dem Park daher die angrenzende öffentliche Toilette, um sich ihre Spritzen zu setzen. Darin verschwindet auch Helena. Die 40-Jährige ist die Einzige, die an diesem Mittwochnachmittag bereit ist, offen über ihre Abhängigkeit zu sprechen. Weil Helena aber so schnell keine Vene findet, heißt es erst Warten. Das Duo der Drogenberatung hat längst die Zelte abgebaut, da ist die potenzielle Gesprächspartnerin immer noch nicht wieder aufgetaucht.

Zwischendurch kommt ein junger Mann mit Vollbart vorbei, der eben bei der Gruppe saß. Er wirkt freundlich und – überraschenderweise – ehrlich besorgt. &bdquo;Warten Sie hier nicht“, sagt er zur Reporterin. &bdquo;Das hier ist für Sie nicht gut.“ Das Warum erklärt der Fremde gar nicht mit Worten, er öffnet nur seine linke Handfläche und zeigt auf einen grünen Klumpen in seiner Hand. Für das ungeübte Auge sieht es aus wie Cannabis. Wahrscheinlich die harmloseste Substanz, die im &bdquo;Gorki-Park“ überhaupt herumgeht. Er verabschiedet sich und stürmt davon.

Abhängige über sich: &bdquo;Es ist der blanke Horror“

Etwa 20 Minuten vergehen, bis Helena von der Toilette kommt. &bdquo;In dieser Toilette hat mir meine Cousine mit 14 den ersten Schuss gesetzt“, sagt sie. Die Putzfrau müsse eigentlich eine Gefahrenzulage bekommen. Auf dem Boden lägen benutzte Nadeln, Spritzen, manchmal würden Hundehalter auch ihre Kot-Tüten dort hineinwerfen. &bdquo;Wir sind hier nicht willkommen, das sieht man den Blicken an.“

Der langjährige Konsum ist der Detmolderin anzusehen. Sie ist blass, das Gesicht eingefallen, ihr Körper dürr. Warum sie angefangen hat, daran kann sich Helena nicht mal erinnern. &bdquo;Ich weiß nicht, welche Leere ich damit füllen wollte.“ Inzwischen habe sie eine richtige Koks-Paranoia. Sie spürt Käfer über ihre Haut krabbeln, die gar nicht da sind. Auch sie nimmt wahr, dass sich die Szene verändert hat. Selbst beim Blick in den Spiegel: &bdquo;Wenn ich mich jetzt ansehe, mit 44 Kilo, das ist der blanke Horror.“

Das Problem liege auch an der Verfügbarkeit. Inzwischen bekomme man gepanschtes Koks für 10 Euro hinterhergeschmissen, das sei früher anders gewesen. Was drin ist, wisse keiner. &bdquo;Das kann echt gefährlich sein. Viele sind gestorben.“ Auch ihre beste Freundin. Angst vorm Sterben hat Helena trotzdem nicht. Eher davor, irgendwann aufzuwachen und Schäden davon zu tragen, sagt sie. &bdquo;Ich habe schon einmal im Koma gelegen.“

Jeden Tag kommt Helena in den &bdquo;Gorki-Park§. Man kennt sich untereinander, vertraut sich. Verraten, wer hier Drogen verkauft, würde die 40-Jährige nie. &bdquo;Das sind dort alles kleine Fische, die damit ihren Lebensunterhalt verdienen.“ Sie selbst frage Menschen oft auf der Straße nach Kleingeld, um an Geld zu kommen. Das falle ihr unfassbar schwer, aber eine andere Möglichkeit sieht sie nicht. &bdquo;Ich will nicht klauen. Ich will nicht wieder ins Gefängnis.“

Ihre Geschichte erzählt sie auf Steinen sitzend hinterm Lustgarten. Immer wieder kommen Männer vorbei, die offenbar zum &bdquo;Gorki-Park“ wollen und Helena freundlich grüßen. Sie fürchtet sich davor, dass das Parkhaus bald abgerissen und neu aufgebaut wird. &bdquo;Wenn die Platte wegkommt, wo sollen wir dann hin?“

In Detmold lebten nun einmal viele Abhängige und offenbar falle es der Stadt schwer, das zu akzeptieren. &bdquo;Es wär schön, einen Ort zu bekommen, wo wir sein dürfen.“ Wo der Konsum sicher ist und nicht die Polizei lauere.

Helena hat schon oft versucht, von den Drogen loszukommen. Als Jugendliche habe sie mehrere Wochen einen kalten Entzug gemacht und ein halbes Jahr als Therapiekind in Island gelebt. Langfristig clean bleiben konnte sie nicht. Nun will sie vor allem eins: am Leben bleiben. &bdquo;Für meinen Sohn“, sagt Helena. Dann muss sie los. Das Geld reiche noch nicht aus für den nächsten Schuss.

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